MEDIAS VERDADES

Partida la cara, partida la jornada,

partida al cinquillo con un chato de vino.

Partida y regreso, fractura de huesos,

partidas las rejas de una cárcel siniestra.

Partido el domingo, con el bombo y platillos,

partida la noche por el llanto de un niño.

Partido el Camino, a Santiago, en Fromista,

partidas mis botas, partidos de risa.

Y entera, plena y completa incertidumbre,

el hombre propone mientras Dios decide si sí o si no..,

nada es en sí mismo,

todo se afecta por el ojo que lo mira.

A mitad del Camino.

A mitad del camino me quedé, en medio de ningún sitio, en la Tierra de Campos, Fromista, joya del Románico, Palencia.., en una estación de tren en la que solo un paisano y yo aguardabamos el tren.
Y ahi, a ese rincón cuasi olvidado he de volver, a retomar la senda y a emprender los pasos hacia Santiago.., y ahora que los demás ya han llegado, después de un mes de dureza y de delicia, de amaneceres brumosos y de cenas inolvidables, es cuando hemos empezado a escribir sobre aquello.

Algo hay, dice la gente, llamemosle mística, espiritualidad, que se yo. Quizá por ello el Camino se repite desde hace mil años, o más. Quiza por ello mucha gente ya lo ha andado en numerosas ocasiones, y siempre piensa en volver.
Caminando en soledad, conversando con un extraño que a la noche ya será un ser querido. He hay una de las magias del camino: su gente. Nadie hace el camino porque sí. Todos llevamos alguna razón, consciente o inconciente para un dia subir a Roncesvalles,  o cualquier otro pueblo, y comenzar a andar.

Y no tener mas destino que el horizonte que asoma ante los ojos, lejano, dudoso.., pero que a la jornada siguiente ya quedó bien atrás, ese cerro en el camino al que parecia que no ibas a llegar nunca.
Sin tiempo ni lugar, solo se es peregrino en toda el extraño sentido de la expresión. Un caminante hacia Santiago pero sobre todo hacia uno mismo.

Mi camino inconcluso, sesgado antes de tiempo, como una mutilación dolorosa... al menos tengo el consuelo de querer volver a retomarlo allí,  a la mitad del camino, mas o menos, en un lugar perdido pero fijado en mi memoria con el ultimo abrazo, el ultimo beso a aquellos amigos, que la magia del camino nos hizo coincidir y compartir tantos pasos. (Continuará...)

A un velero..

Añoro ese velero arrastrado por vientos aliseos, cruzador de meridianos, dejando tras de sí la estela de otra época.., Aquella en la que embarcar hacia el lugar de donde no se volvia, o quizá si, pero tan lejos de aquel marinero incauto que un dia se enroló.

Volveria atrás para subir a tu cubierta, cantar alegre en la popa (cual pirata), dormir ebrio de ron en tu bodega...y zarpar llevado por el viento y las mareas, guiado por astrolabios y la estrella polar.

Ahora que todas las islas que cartografiaste, las bahias en que embarrancaste, los cabos en que te abordaron se llega a ellos con el teclado y un "click".. Ahora es cuando se te echa más de menos, a tu esbelta silueta, la voz del viento en tus velas, a tus algas y coral..

Y así, despierto en un dia cualquiera, con la mirada ensoñada, arrullada por la olas, y en la punta de la lengua, un extraño gusto a sal..

Te espero en "La Tertulia"

Atravesado el umbral de su puerta, te daban la bienvenida en lugar de camareros, la imagen graffiteada de una Marylin Monroe con la falda alzada y un tipejo  parecido a Superman. Asi, su gran mural de "superheroes y villanos" te hacian presagiar que aquel no era un bar cualquiera, sino un reducto casi literario por sus parroquianos y sus quehaceres.

Entre la "pocha", la "brisca", el "tute", y algún solitario lector, los asiduos de aquel entonces, solian contarse por universitarios con ganas de naipe, algún vecino con ganas de charla, propietarios de otros bares que aqui venian a evadirse, y en definitiva contertulios corrientes y molientes, que hacian suya "La Tertulia".

Seguro que entre las cuatro paredes de aquel local hoy ya cerrado, retumban los ecos de narraciones increibles, alguna mas mundana, intrigas y complots, declaraciones de amor y rúpturas de pareja. Los adoquines aun deben latir con tanta charla ahi conservada, con las ilusiones, proyectos y desengaños que unos y otros vivimos en La Tertulia.

Y un dia se cerró, como quien no quiere la cosa, alguna explicación vacua no conseguia paliar el vacio de sabernos perdedores de aquel mágico lugar, donde entre tanta otras cosas, en  las noches de invierno seguiamos manteniendo vivas las luces del verano.

Sin embargo, lo mas singular de aquel rincón, era que siempre alguien te aguardaba, no necesitabas quedar... a cierta hora, en ese rato que uno se toma, se desentiende y se evade, los demás hacian lo mismo, sabiendo de algún modo, que algún amigo te esperaba en la Tertulia.

PERDONENME, ESTOY DISTRAIDO.

Perdonenme, estoy distraido,
despistado por luces de neón y cantos de sirena, por la forma deportiva de ese auto, por los placeres y beneficios de esas horas de Spá.

Distraido por la huelga de futbolistas, por los golpes bajos de las Unidades de Intervención Policial, por los debates encendidos de Telecinco, por las series almibaradas estudiadas al milimetro, por los titulares contradictorios de los periódicos, por las horas de tedio perdido en mi horario laboral.
Y asi tan despistado sigo horadando mi propia caverna de soledad...

Afortunadamente, a veces me centro y mando todo a la mierda, cuando me llega al oido la risa de mi niño, cuando se para el mundo en cada anochecer, cuando desenpolvo la guitarra y rasgo viejas notas, cuando la pluma alza su vuelo y se dibujan las palabras..

Pero seguimos despistados, atorados por el mecanismo social que tanto se atasca como una maquina sin mantenimiento..
Mientras, en el Cuerno de Africa el hambre y la enfermedad campan a sus anchas, y la mortalidad infantil es el "epicentro" de nuestra miseria humana. Las madres abandonaron a sus bebés en campamentos de refugiados, incapaces ya de proporcionarles alimento alguno, y las desnutrición es el revés de la moneda, de esta sociedad enferma con problemas de obesidad.

Perdonenme, si por un minuto dejé de estar distraido .., me pudieron unas ganas incontrolables de hablar de algo importante, espero que no les turbara demasiado a su propia distración.

EN RELACION A LA INVESTIGACION DE LA SGAE

El "autor" de la Amoxicilina o cualquier otro medicamento, obtuvo una Patente para monopolizar dicho medicamento durante un periodo concreto de tiempo, normalmente 10 o 20 años, según la época, después su "obra", con el que salvó tantas vidas, se universalizó y otro laboratorios pudieron fabricarlo bajando mucho los precios. Al autor de cualquier cancion, u otra obra artistica, no se le aplica ese criterio.. sigue cobrando los "estafadores derechos de autor" durante toda la vida, luego sus herederos etc.... Creo que es un error legal que perjudica a las personas trabajadoras y al mas elemental sentido común.

UN QUEJIO...

Escribir para soltar amarras, que nos anclan a esa rutina con forma de calendario, a esos horarios de penitenciaria, a esos recodos de disfrute, acotados y calculados, por quienes no quieren que de ahí salgamos.

Naúfragos en los días cotidianos, en un mar de cifras, de fechas grises buscando el rojo en el calendario.
Uniforme opaco y mirada apagada, autómatas en el ejercicio, precisado y calculado, por el mecanismo del que se nos hizo parte.

Pero el aíre fresco de un parque te devuelve a un origen grabado en nuestros genes, que nos habla de una vida mas natural y mas plena, un sentimiento instintivo que nos dice que está bien,
que es lo correcto, que ningún "slogan" ni ninguna "necesidad creada" por unos altos ejecutivos te está condicionando, sino tu ser, original y casi puro, apenas mancillado por la inevitable corrosión de los años y la vida, pero en esencia, un saber profundo, universal, que nos cuenta que el sol, el aire fresco, una vida mas natural... son la mejor adquisición que ninguna multinacional, de momento, nos ha podido empaquetar y tratar de vender.