Camino del Sur

A mitad del Camino.

2011-12-08T23:41:00.002+01:00

A mitad del camino me quedé, en medio de ningún sitio, en la Tierra de Campos, Fromista, joya del Románico, Palencia.., en una estación de tren en la que solo un paisano y yo aguardabamos el tren.
Y ahi, a ese rincón cuasi olvidado he de volver, a retomar la senda y a emprender los pasos hacia Santiago.., y ahora que los demás ya han llegado, después de un mes de dureza y de delicia, de amaneceres brumosos y de cenas inolvidables, es cuando hemos empezado a escribir sobre aquello.

Algo hay, dice la gente, llamemosle mística, espiritualidad, que se yo. Quizá por ello el Camino se repite desde hace mil años, o más. Quiza por ello mucha gente ya lo ha andado en numerosas ocasiones, y siempre piensa en volver.
Caminando en soledad, conversando con un extraño que a la noche ya será un ser querido. He hay una de las magias del camino: su gente. Nadie hace el camino porque sí. Todos llevamos alguna razón, consciente o inconciente para un dia subir a Roncesvalles, o cualquier otro pueblo, y comenzar a andar.

Y no tener mas destino que el horizonte que asoma ante los ojos, lejano, dudoso.., pero que a la jornada siguiente ya quedó bien atrás, ese cerro en el camino al que parecia que no ibas a llegar nunca.
Sin tiempo ni lugar, solo se es peregrino en toda el extraño sentido de la expresión. Un caminante hacia Santiago pero sobre todo hacia uno mismo.

Mi camino inconcluso, sesgado antes de tiempo, como una mutilación dolorosa... al menos tengo el consuelo de querer volver a retomarlo allí, a la mitad del camino, mas o menos, en un lugar perdido pero fijado en mi memoria con el ultimo abrazo, el ultimo beso a aquellos amigos, que la magia del camino nos hizo coincidir y compartir tantos pasos. (Continuará...)

A un velero..

2011-10-10T19:26:00.002+02:00

Añoro ese velero arrastrado por vientos aliseos, cruzador de meridianos, dejando tras de sí la estela de otra época.., Aquella en la que embarcar hacia el lugar de donde no se volvia, o quizá si, pero tan lejos de aquel marinero incauto que un dia se enroló.

Volveria atrás para subir a tu cubierta, cantar alegre en la popa (cual pirata), dormir ebrio de ron en tu bodega...y zarpar llevado por el viento y las mareas, guiado por astrolabios y la estrella polar.

Ahora que todas las islas que cartografiaste, las bahias en que embarrancaste, los cabos en que te abordaron se llega a ellos con el teclado y un "click".. Ahora es cuando se te echa más de menos, a tu esbelta silueta, la voz del viento en tus velas, a tus algas y coral..

Y así, despierto en un dia cualquiera, con la mirada ensoñada, arrullada por la olas, y en la punta de la lengua, un extraño gusto a sal..

Te espero en "La Tertulia"

2011-08-31T13:08:00.001+02:00

Atravesado el umbral de su puerta, te daban la bienvenida en lugar de camareros, la imagen graffiteada de una Marylin Monroe con la falda alzada y un tipejo parecido a Superman. Asi, su gran mural de "superheroes y villanos" te hacian presagiar que aquel no era un bar cualquiera, sino un reducto casi literario por sus parroquianos y sus quehaceres.

Entre la "pocha", la "brisca", el "tute", y algún solitario lector, los asiduos de aquel entonces, solian contarse por universitarios con ganas de naipe, algún vecino con ganas de charla, propietarios de otros bares que aqui venian a evadirse, y en definitiva contertulios corrientes y molientes, que hacian suya "La Tertulia".

Seguro que entre las cuatro paredes de aquel local hoy ya cerrado, retumban los ecos de narraciones increibles, alguna mas mundana, intrigas y complots, declaraciones de amor y rúpturas de pareja. Los adoquines aun deben latir con tanta charla ahi conservada, con las ilusiones, proyectos y desengaños que unos y otros vivimos en La Tertulia.

Y un dia se cerró, como quien no quiere la cosa, alguna explicación vacua no conseguia paliar el vacio de sabernos perdedores de aquel mágico lugar, donde entre tanta otras cosas, en las noches de invierno seguiamos manteniendo vivas las luces del verano.

Sin embargo, lo mas singular de aquel rincón, era que siempre alguien te aguardaba, no necesitabas quedar... a cierta hora, en ese rato que uno se toma, se desentiende y se evade, los demás hacian lo mismo, sabiendo de algún modo, que algún amigo te esperaba en la Tertulia.

PERDONENME, ESTOY DISTRAIDO.

2011-08-25T12:54:00.010+02:00

Perdonenme, estoy distraido,
despistado por luces de neón y cantos de sirena, por la forma deportiva de ese auto, por los placeres y beneficios de esas horas de Spá.

Distraido por la huelga de futbolistas, por los golpes bajos de las Unidades de Intervención Policial, por los debates encendidos de Telecinco, por las series almibaradas estudiadas al milimetro, por los titulares contradictorios de los periódicos, por las horas de tedio perdido en mi horario laboral.
Y asi tan despistado sigo horadando mi propia caverna de soledad...

Afortunadamente, a veces me centro y mando todo a la mierda, cuando me llega al oido la risa de mi niño, cuando se para el mundo en cada anochecer, cuando desenpolvo la guitarra y rasgo viejas notas, cuando la pluma alza su vuelo y se dibujan las palabras..

Pero seguimos despistados, atorados por el mecanismo social que tanto se atasca como una maquina sin mantenimiento..
Mientras, en el Cuerno de Africa el hambre y la enfermedad campan a sus anchas, y la mortalidad infantil es el "epicentro" de nuestra miseria humana. Las madres abandonaron a sus bebés en campamentos de refugiados, incapaces ya de proporcionarles alimento alguno, y las desnutrición es el revés de la moneda, de esta sociedad enferma con problemas de obesidad.

Perdonenme, si por un minuto dejé de estar distraido .., me pudieron unas ganas incontrolables de hablar de algo importante, espero que no les turbara demasiado a su propia distración.

EN RELACION A LA INVESTIGACION DE LA SGAE

2011-07-01T13:08:00.002+02:00

El "autor" de la Amoxicilina o cualquier otro medicamento, obtuvo una Patente para monopolizar dicho medicamento durante un periodo concreto de tiempo, normalmente 10 o 20 años, según la época, después su "obra", con el que salvó tantas vidas, se universalizó y otro laboratorios pudieron fabricarlo bajando mucho los precios. Al autor de cualquier cancion, u otra obra artistica, no se le aplica ese criterio.. sigue cobrando los "estafadores derechos de autor" durante toda la vida, luego sus herederos etc.... Creo que es un error legal que perjudica a las personas trabajadoras y al mas elemental sentido común.

UN QUEJIO...

2011-05-17T11:15:00.007+02:00

Escribir para soltar amarras, que nos anclan a esa rutina con forma de calendario, a esos horarios de penitenciaria, a esos recodos de disfrute, acotados y calculados, por quienes no quieren que de ahí salgamos.

Naúfragos en los días cotidianos, en un mar de cifras, de fechas grises buscando el rojo en el calendario.
Uniforme opaco y mirada apagada, autómatas en el ejercicio, precisado y calculado, por el mecanismo del que se nos hizo parte.

Pero el aíre fresco de un parque te devuelve a un origen grabado en nuestros genes, que nos habla de una vida mas natural y mas plena, un sentimiento instintivo que nos dice que está bien,
que es lo correcto, que ningún "slogan" ni ninguna "necesidad creada" por unos altos ejecutivos te está condicionando, sino tu ser, original y casi puro, apenas mancillado por la inevitable corrosión de los años y la vida, pero en esencia, un saber profundo, universal, que nos cuenta que el sol, el aire fresco, una vida mas natural... son la mejor adquisición que ninguna multinacional, de momento, nos ha podido empaquetar y tratar de vender.

MAÑANA LO CELEBRARÉ

2011-02-14T13:33:00.004+01:00

Se me ha olvidado la tarjeta y el monedero,

no te he traido flores ni ese perfume que

debe ser similar a tomar LSD.. ya que en el

anuncio vuelan entre las nubes.

No se si hoy he de acordarme de si te quiero,

no se si he de plasmarlo en una ofrenda o en un detalle.

Hoy no lo celebraré, mañana si, y tal vez pasado... y no será el

dia de los enamorados, sino el del amor de compañero, el de todos

los dias, con sus rutinas y sus desganas. En ese querer que se refleja

en la manera de cuidarme, de preocuparte por que mi desaliño

no sea ya inconmensurable.

Y yo intentaré bajar algo a la tierra, hacer algo normal

con sus infinitos detalles.. dedicarte alguna voz, secada

en tinta negra, para despues disfrutar deslumbrado

por un nuevo matiz descubierto en tus ojos.

Y mientras tanto, seguiré con esa nana que a tu vientre

tanto canto, para que Rodrigo sonria feliz en su mundo

imaginario... muy pronto sus ojos se encontrarán con

el bosque viejo, profundo y muy hermoso que son los tuyos,

y muy pronto me harás el regalo, que en un dia como este,

jamás podria comprarse.

CAMINO A LA ENTROPIA

2011-02-11T13:34:00.003+01:00

Elocuentemente incierto,

deseadamente ingrato,

voracidad del ayuno y de lo casto.

La incongruente formalidad de los dias

con sus noches, perniciosas, ociosas..

son la formula quimica del equilibrio y su entropia,

fin ineludible de toda mezcla, de todo proceso,

de vida y muerte.

Aun asi, asumida la levedad,

del alma moral y sus recatos,

camina capturando algun rayo de sol,

gratituidad de la naturaleza,

que a veces recuerda,

que polvo somos, y del polvo venimos,

fuente de energia en constante cambio.

MEDIA NOCHE

2011-01-10T00:47:00.004+01:00

Escribir a media noche esta expuesto a cierto riesgo, a decir las verdades que la luz del dia no nos alumbra, o las que la razón niega con todos sus órdenes y lógicas.

Ahora que la oscuridad tanto ilumina, la voz dormida revive para quien qiera solamente escucharla, para quien unas sencillas palabras sean solo un poco de ilusión, un verso solitario que vive consigo. Porque mi vida con vos son palabras que circulan como el trino de un ave, una cancion que ama el otoño, un silencio que anida en el viento.

Y asi, palabra y silencio conviven con el paso del tiempo, desde aquella primera que a tu nombre dirigí, sin darme cuenta, de la cantidad de veces que mis palabras buscarian tu encuentro.

Mujer, antes que hada.

2010-06-27T19:02:00.009+02:00

Danzaba con tu sombra, merced de la luna,

trayendonos la luz, de un sol de medianoche,

y en vos, posé mi voz,

y se quedó domida,

queriendo despertar en un susurro tuyo.

El silencio fué tu cruz, mi cárcel, tu aliado,

en esta guerra cruel, nunca declarada,

parece que una tregua tu olvido ha pronunciado,

sediento de una paz, firmada con tus labios.

Contigo ví danzar, mis sueños de la mano,

de otros sueños tuyos,

quizá nunca soñados,

lejos estarán, pues partieron felices,

seguirán recorriendo, horizontes infantiles.

Apegado a un pluma, partí tras sus pasos,

desiertos de silencio, posadas de pecado,

la luz se me apagó, luciérnaga dormida,

volviendo a tu portal, la noche se vencía.

Y este transitar, de meses y de años,

ocupas el lugar, que ninguno ha decidido,

de musa en pedestal, si el verso en vos me embriaga,

te prefiero terrenal, voluble..., mujer,

antes que hada.

De luciérnagas y estrellas.

2010-02-06T12:49:00.009+01:00

Artrópodo,

carencia de belleza,

alma de bosque oscuro

y entrañas de luz de estrella.

Juegas por mis manos, caprichosa,

vuelas hacia el cielo en una estela,

evocas los poemas que no escojo,

los niños te confunden con centellas.

Preparadas para la cuenta atras... 10, 9, 8,.... por la mente de la luciérnaga comandante pasaban todos los momentos de su vida como un documental del que era espectadora.

Aferrada al asiento de la cabina, en posicion paralela a la tierra esperaba vencer la gravedad de la tierra consiguiendo esa acceleración superior a los 11 m/s2 que la llevarian a la estratosfera.

Ella, educada, forjada en esa lides, no olvidaba su origen humilde en las afueras del pueblo, donde recien salida de su crisálida, fue reclutada y adiestrada para tan ingente empresa.

7, 6, 5... ahi estaban en la cabina del trasbordador que debia llevarlas a unos 400 Km sobre la faz de la tierra. "Luciérnagas estelares" las llamaban, porque serian las primeras en colonizar el cielo, creando constelaciones a su antojo e inspiración.

4, 3... ¿como podia ser que dejaran la tierra, el pasto, los matojos..?, en donde su luz crepuscular era buscada por los curiosos niños que en los dias de campo las miraban con ojos llenos de ilusión.

Ahora serian contempladas por todos, grandes y pequeños, que desde cualquier rincón del hemisferio norte podrian ver una nueva constelación formada por ellas. Ese era el sueño de algún loco, o la ilusion de extraños visionarios que habian decidido decorar la noche estrellada un poco a su antojo.

2, 1, 0.....!!!!!!! Un estruendo ensordecedor y una fuerza aplastante sobre el torax de los insectos anunciaban que el viaje comenzaba... atrás quedaban las noches de canto y luz, los ojos curiosos de la gente.

Arriba aguarda la gloria, nunca uno seres tan diminutos habian reclamado tanto la atención publica ... "Las primeras luciérnagas espaciales formarán la primera Constelacion artificial que llevara el nombre de "Maida"en honor a su precursora" decian los titulares de los principales periódicos internacionales.

Y una estallido de luz y de color antes nunca visto, fue admirado con encanto y con sorpresa por la gente de medio planeta.. esos seres luminosos, abandonaban la tierra para llenar con un poco mas de luz, la noche silenciosa.

Tilitan al compás de las demás estrellas, juegan y se mueven, son fugaces o se apagan... el cielo nunca habia visto nada semejante, era un espectaculo singular que empezaba al llegar el ocaso.

La gente salia mas a la calle, volvia mirar el firmamento y en las noches de verano se iban al campo a sorprenderse de sus diabluras.

Poco a poco las luciérnagas se fueron impregnado del polvo de las estrellas, y su pequeña luz fosforescente, se volvió para los hombres, eterna.

REFLEXiones de una NIKON.

2010-01-25T12:27:00.008+01:00

La fotografia le entusiasma, cambia de ángulo constantemente buscando una imagen que resulte original, mide la luz, el contraste que esta causa con el objeto o la persona a retratar.., se detiene un momento, busca ese instante de 1/500 segundos en el que la luz impregnará su pelicula fotográfica, que hoy en dia, parece casi un producto anacrónico.

Es ahi, en ese metal forjado hace años, en ese oxido que tiñe rojiza su estampa, en ese pasar de los dias y los años, los que han dado a esa vieja viga de metal, las dotes adecuadas para ser hoy su modelo.

Arte, belleza, creación... en un solo click de su dedo indice sobre el disparador.

Y asi posa ahora en el papel, esa vieja viga reconvertida en perspectiva, fortaleza, aridez.., esa forma de mirar a través de un objetivo, de buscarle relevancia a algo tan mundano y vacio, que soporta sobre sus hombros las vías de un trén.

Y al fínal, acabará adornando una pared, sobre un marco negro que le de aún mayor elegancia.

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La cámara también tiene sueños como los hombres mortales.., y en esos sueños recuerda otros momentos en los que se deslumbró con la luz del trópico, en el que los colores vivos de la selva revolucionaban sus mediciones ópticas, en el que los paisajes vertiginosos hacian girar continuamente a su diafragma para ajustar la profundidad de campo.
Pero de todo ello, lo que mas la emociona, es saber que gracias a ella otros vieron las miserias y verdades de los desheredados, de que en su pelicula se fijó la imagen de a los que ya nadie mira, allá en otras tierras, en las "villas miserias" del otro lado del charco, en los rincones áridos que palpitan tras el estrecho.

Y mientras la camara sueña y sueña, y no quiere despertar a esa cotidianidad de hacer books insulsos a los rincones obsoletos de esta gastada ciudad.., quiere volverse aire y volar a los rincones dormidos de la tierra, donde alguien espera que unos ojos se asombren de lo que alli ocurre, y ella quiere estar presente.

Quiere ser los ojos que despierten inquietud en las adormecidas mentes de Europa.., no se conforma con menos, no mientras sienta que sus piezas estan bien engrasadas como para malgastarse retratando posados.

Y asi pasa sus momento de oscuridad, protegida en su estuche acolchado, esperando, que la proxima luz que a sus entrañas llegue, sea la de los ojos de un niño que hacia tiempo que la estaba esperando.

LO ESENCIAL

2010-01-22T12:56:00.006+01:00

Relata tu vida en 50 palabras, propone mi amigo Jeruso, en un experimento en el que quizá se logre resaltar lo esencial de nuestras propias vidas.
Resulta que algo parecido lei o escuché, no recuerdo, pero con la salvedad de que habia que relatar lo mismo en nada más que seis palabras, y aunque parezca extraño, habia algunas "biografias" extremecedoras.

-- "Nací, después no pasó nada"- decia una, y si se cuentan aún sobra una palabra.

Hoy me vino a la memoria la historia del "Principito", y quizá el mensaje, moraleja, que mas perdura de la historia es aquel de que " lo esencial es invisible a los ojos".. y por supuesto me ha dado que pensar... "en el mundo hay miles de rosas, pero de entre todas ellas, yo solamente quiero una.... la que conocí y me eligió a mi"... venia a contar el cuento , en alguno de sus viajes planetarios.

Quiza hagan falta mas de seis palabras, o cincuenta, para narrar cualquiera de nuestras vidas, pero quiza, lo esencial de ellas, aquello "invisible a los ojos", no precise de mucho mas espacio.

Buenos dias.

PAIS DE CONTRADICCIONES

2009-10-25T20:34:00.005+01:00

Pais, de contradicciones,
y contrastes, harto caprichoso,
una agencia de viajes,
te muestra la cara lavada
y las arenas doradas.

Siempre, que oimos su nombre,
imaginamos, muchos diamantes,
sostenidos por un hombre,
de manos negras y calientes y calientes.

Y no, no nos asombramos,
cuando oimos,
que una madre negra,
llora por su hijo muerto,
en la cuneta a balazos, a balazos.

Y no, no nos asombramos,
cuando oimos,
que alli el aire,
huele a polvora y sangre,
a discordia y descontento, descontento.

Y es que hay veces,
que me da verguenza ser blanco,
y es que hay veces, que ser blanco me averguenza
y es que hay veces, que ser blanco me averguenza,
me averguenza.....
Autor:J.Rabanal.

Falling slowly

2009-09-24T01:23:00.003+02:00

Ya que figuro como contribuyente ...pues añadir algo no?
Esta canción pertenece a una pelicula que en inglés se llama ONCE http://www.youtube.com/watch?v=CoSL_qayMCc&feature=fvst
Minds made up and falling slowly son dos de las canciones que me han gustado este año.
http://www.youtube.com/watch?v=CoSL_qayMCc

Por que el Otoño inspira tanto a los poetas?

2009-09-16T18:06:00.004+02:00

Por que el Otoño inspira tanto a los poetas?
Cielo gris, encapotado, aire fresco y la calma previa a la tormenta.
Quiza se asemeje al corazon de ellos, atormentados, enamorados de la belleza
de una tarde de tormenta.. donde tras el cristal mojado, el mundo con la lluvia,
se purga un poco de sus pecados, y asi, como espectadores de esa bella
estampa, de calles mojadas, de hojas cobrizas cubriendo las aceras, todo ello
a sabiendas del refugio tras el cristal, es un espejo de lo que sucede dentro
de su propia alma.

Y asi, año tras año, otoño tras otoño, las palabras renacen del letargo del verano,
en que de alguna manera "invernan" durante el tiempo estival, ocultas tras
las efimeras ilusiones veraniegas.. en donde, por unos escasos dias, nos creemos
libres, vencedores de la batalla de la propia vida, corsarios contra el sistema,
hasta que un dia un despertador en la mesilla de cama, nos dice, que todo
no fue mas que un sueño.

Y por eso renace el poeta, ahi, en ese momento en el que todo parece perdido,
en el que la gris realidad de los dias nos agrieta las alas del verano hasta hacernos
caer.. el poeta le canta a esas noches pasadas, a esos lugares conquistados
en la aventura de unos pocos dias, le susurra al frio y a la noche, que sean
sus aliados para enbelesar las largas madrugadas del invierno.

Y por ahi caminan, con aires despistados, fijandose en los detalles que
tantos otros no ven, buscandole un verso a una piedra, en la que el tropiezo
fortuito, les recordo alguna vieja cancion.
Si reconoceis alguno, simplemente hacerle un guiño, un gesto, una simple expresion
de asombro que contraste en tanta rutina y monotonia, que hoy en dia,
nos rodea.

COMO UN GUARDIÁN ENTRE EL CENTENO

2009-08-02T21:41:00.007+02:00

Decia Holden Caulfield, el protagonista del libro de J.D.Salinger, que lo unico que le apetecia hacer en su vida era ser como un guardián que protegiera a lo niños que juegan entre el centeno, protegerles de caer al abismo que se encuentra tras su campo de juego, que a él le gustaria ser, El guardián entre el centeno.

Acabo de regresar de un campamento de verano, donde uno puede llegar a sentirse como ese guardián, en donde el centeno es la excelencia del paisaje, los rios, las montañas.., y el abismo es la droga, las familias desestructuradas, la marginación. Y asi en esos dias de campamento, los niños juegan felices, olvidando esas carencias de su dia a dia, esos abismos a los que se asoma su niñez, su adolescencia.

Muchos de ellos viven situaciones desesperanzadoras, que quebrantan su infancia, que hace peligrar su propio futuro. Pero durante estos dias lo que importa es el momento de subir a la cumbre, de dormirse intentando contar las estrellas, de escuchar los susurros del rio.

Y ahi, entre esas espigas de centeno soy feliz, por que creo que no hay labor mas hermosa, que permitir que los niños, sigan siendo niños.

SUEÑOS DE OTRAS NOCHES DE VERANO

2009-07-15T10:15:00.008+02:00

Aún es verano, pero se va deshojando aquel hermoso jardín, donde jugabais lejos de todo lo que teniais tan cerca.. en donde el destino no era mas que su voz lejana en la penumbra, disfrazada de todo lo que se atrevia a ser; marinera, contrabandista, polizon de un barco tomando el sol en cubierta..
Y el dale a escribir a la pluma, para mantenerla bien cerca, amarrando con estrofas lo que una vez se fue tan lejos. "He ahi, que con nudos marineros intente tenerte cerca, con versos afilados que sin pudor se me escapaban". Desluengado pasajero en un barco que inventanteis.

Hoy aquel mar está en calma. La estela de aquel barco ya se borró bajo la espuma. El mismo cielo de antaño hoy los contempla, pero las olas del mar añorarán besar sus pasos.

Suena la bocina de algun barco mundano, asoma en el horizonte la punta del mastil mas alto en la lejania.. la esperanza viaja entre las olas, mientras sin catalejo él lo observa. Es un carguero de ilusión, un mercante de poemas, en ese barco viaja su alada musa, o el fantasma de su fantasía.

Cruza el mar su mirada, hasta ese punto infinito, en el que los azules celeste y marino se confunden, con la luz, de unos ojos de sirena.

EXILIO

2009-04-11T12:47:00.005+02:00

Resulta que se fué, una voz amiga le informó que la boca de un fusil le estaba esperando.
A otros allegados, esa voz no les advirtió a tiempo y ya yacian muertos en la cuneta de un camino.
Con una mano delante y otra detrás tomo el Camino del Sur, hacia Buenos Aires, allá por el 36.
Mujer e hijos, travesia en barco y un futuro incierto; un inmenso continente les aguardaba. Atrás quedaban hermanos, padres y amigos.., dejaba todo eso para conservar la vida.
No quiso volver nunca a España, renegaba de un país que le habia obligado a machar solamente por sus ideas, con la certeza del que no hacerlo, hubiera supuesto otra viuda joven y multitud de huerfanos que añadir a nuestra tremenda y oscura historia.
Allá trabajó de sol a sol, en los inmensos campos Argentinos, en jornadas en las que los "gallegos" exiliados se amarraban a la tierra que araban para esconder sus raices.
Pero esas raices siguieron creciendo a uno y otro lado del mar.
Ayer dos de sus nietas argentinas conocieron a su familia española.
Volvieron a ver la casa de su abuelo, abandonada hace 73 años para continuar con la vida.
Aquel pequeño pueblo Zamorano respiraba en las entrañas de ellas, que sin haberlo visto nunca, reconocian en sus calles y campos, los horizontes lejanos que añoraba la mirada de su abuelo.
Afortunadamente hoy, esta historia forma parte del pasado. Los mayores la recuerdan y vuelven a tener pocos años, casi se respira, la angustia que vivieron y que el tiempo solo ha podido esconder.
Hoy todo tiene un poco mas de sentido. Parece que el abuelo sonrie desde el cielo y que esa familia sesgada hace años se siente un poco mas unida.

P.D.
Dedicado a Daniela y Analia, y a sus abuelos Victoriano y Maria.

BLOGOSFERA

2009-03-25T18:35:00.002+01:00

POESIA DE WALT WHILTMAN

2009-03-25T13:07:00.005+01:00

NO TE DETENGAS

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,

sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,

que es casi un deber.

No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres llenos de pasión.La vida es desierto y oasis.

Nos derriba, nos lastima, nos enseña,nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.

Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tu puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar,porque en sueños es libre el hombre.

No caigas en el peor de los errores: el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso.No te resignes. Huye.

"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",dice el poeta.

Valora la belleza de las cosas simples. Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.

Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante. Vívela intensamente,sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte. Las experiencias de quienes nos precedieronde nuestros "poetas muertos", te ayudan a caminar por la vida.

La sociedad de hoy somos nosotros: Los "poetas vivos". No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

PD. Gracias Sonia por tu colaboración.

CANCIÓN DE PRIMAVERA

2009-03-14T12:54:00.006+01:00

Un haz de luz que atraviesa la niebla,
brillo intenso anhelado en silencio,

trinan pajaros, cantan las flores,

despierta el manto dormido

en invierno.

Tumbado en la hierba escucho sus pasos,

"dentro de poco estaré con vosotros",

fugaz como los años que pensamos eternos,

primavera dulce,

que llega y marcha a su antojo.

Dama de versos y canciones sin letra,

la vida nace con tu pasar silencioso,

me pregunto si vos vas a la deriva,

o al añorarte tu recuerdo es borroso.

Te canta el mirlo, te adornan las flores,
la gente ve y mira con otros ojos,

¿que nos traes si siempre te esperamos?

y te marchas fugaz sin rozar

jamás tu fondo.

Cancion de primavera, oda repetida,

palabras que florecen al borde de una herida,

recodo de emocion, luz que a todo llega,

se me rompe la voz,

en cada letra que me inspiras.

Cruzando el mar

2009-02-20T11:59:00.008+01:00

Cruzando el mar,
sus ojos almendrados
ya añoran esa tierra

que se vuelve alejar.

Rincon de su niñez,
familia, hogar y casa,

recuerdos que se amasan,

e invitan a llorar.

Que duro es el dejar,

las calles que te nombran,

el parque en que jugabas,

la sombra del nogal.

Camino del norte

vas,

mi recuerdo al sur se extiende,

y mi saber no entiende,

donde está nuestro hogar;

En medio de un océano,

pilares de olas bravas,

horizontes avisales,

el cielo el ancho mar.

Cruzando el mar te encuentras,

y en esta tierra yerta,

de gris y de cemento,

acudiré al encuentro,

de tu feliz llegar.

Cruzando el mar te hayas,

y mi mente te dibuja

dormida entre la bruma,

de las nubes, al volar.

POESIA DE PEDRO SALINAS

2009-01-10T20:52:00.004+01:00

SUR

2008-12-04T19:34:00.003+01:00

El "Camino del Sur" era una canción oida por pocos, de estilo propiamente "sureño"; guitarras limpias, rasgueos largos y ritmo rock suave, casi blues.

Su letra hablaba de la huida, o del encuentro, en algún lugar tan lejos de todo, y tan cerca de uno mismo. Era una expectativa al aire, al espiritu y a las personas que habitan esa parte del planeta, una vez que he vivido alli, dejó de ser expectativa para convertirse en realidad.

El "norte" aburguesado, aburrido, astiado de mirarse el ombligo y temblar con sus "CRISIS" (cuando el 80% de los mortales vive en crisis permanente e incurable) es un rincón enfermo de vanidad que ha perdido un poco la humanidad que se vive en otros lares.

Calles peatonales, luces de neon, coches de última gama..., pero demasiadas personas solas entre tanta gente. El norte nos miente con su cara de Dolar o sus puentes de Euro, desgraciadamente, demasiada gente añora este lugar, como la tierra de los sueños.

El "Camino del Sur" era una canción que a veces canto a las aburridas paredes de mi casa. Voz forzada, casi quebrada, una huida y un encuentro, quiza solo sea una canción, pero a veces esas letras son pequeños himnos que nos animan a no dejar la batalla por la que realmente vale la pena luchar, y una de ellas es, la dignidad de las personas. Que no nos olvidemos del Sur.

EL MUNDO SEGÚN CASCIARI

2008-11-15T11:21:00.003+01:00

"Los argentinos, por la parte que me toca, se pasan un poco la vida divagando sobre si mismos, su idiosincrasia y el porqué de su destino como pais. Esta reflexión quizá les ayude a entenderse a si mismos, es original a la vez que divertida, y nos engloba a todos los paises desde su punto de vista. Espero que la disfuteis". Jjo.

El autor es argentino, actualmente corresponsal de EL PAÍS de España. Esta es su interpretación de la relación entre países. Para compartir. EL MUNDO SEGÚN CASCIARI Por Hernán Casciari.

Leí una vez que la Argentina no es mejor ni peor que España, sólo más joven. Me gustó esa teoría y entonces inventé un truco para descubrir la edad de los países basándome en el 'sistema perro'. Desde chicos nos explicaron que para saber si un perro era joven o viejo había que multiplicar su edad biológica por 7. En el caso de los países hay que dividir su edad histórica entre 14 para saber su correspondencia humana. ¿Confuso? En este artículo pongo algunos ejemplos reveladores.

Argentina nació en 1816, por lo tanto ya tiene 190 años. Si lo dividimos entre 14, Argentina tiene 'humanamente' alrededor de 13 años y medio, o sea, está en la edad del pavo. Es rebelde, pajera, no tiene memoria, contesta sin pensar y está llena de acné (¿será por eso que le dicen el granero del mundo? Casi todos los países de América Latina tienen la misma edad y, como pasa siempre en esos casos, forman pandillas. La pandilla del Mercosur son cuatro adolescentes que tienen un conjunto de rock. Ensayan en un garaje, hacen mucho ruido y jamás han sacado un disco.

Venezuela, que ya tiene tetitas, está a punto de unirse a ellos para hacer los coros. En realidad, como la mayoría de las chicas de su edad, quiere tener sexo, en este caso con Brasil, que tiene 14 años y el miembro grande. México también es adolescente, pero con ascendente indígena. Por eso se ríe poco y no fuma ni un inofensivo porro, como el resto de sus amiguitos, sino que mastica peyote, y se junta con Estados Unidos, un retrasado mental de 17, que se dedica a atacar a los chicos hambrientos de 6 añitos en otros continentes.

En el otro extremo está la China milenaria. Si dividimos sus 1,200 años por 14 obtenemos una señora de 85, conservadora, con olor a pipí de gato, que se la pasa comiendo arroz porque no tiene -por ahora- para comprarse una dentadura postiza. La China tiene un nieto de 8 años, Taiwán, que le hace la vida imposible.
Está divorciada desde hace rato de Japón, un viejo cascarrabias, que se juntó con Filipinas, una jovencita pendeja, que siempre está dispuesta a cualquier aberración a cambio de dinero.

Después, están los países que acaban de cumplir la mayoría de edad y salen a pasear en el BMW del padre. Por ejemplo, Australia y Canadá, típicos países que crecieron al amparo de papá Inglaterra y mamá Francia, con una educación estricta y concheta, y que ahora se hacen los locos. Australia es una pendeja de poco más de 18 años, que hace topless y tiene sexo con Sudáfrica; mientras que Canadá es un chico gay emancipado, que en cualquier momento adopta al bebé Groenlandia para formar una de esas familias alternativas que están de moda.

Francia es una separada de 36 años, más puta que las gallinas, pero muy respetada en el ámbito profesional. Tiene un hijo de apenas 6 años: Mónaco, que va camino de ser puto o bailarín... o ambas cosas. Es amante esporádica de Alemania, camionero rico que está casado con Austria, que sabe que es cornuda, pero no le importa.

Italia es viuda desde hace mucho tiempo. Vive cuidando a San Marino y al Vaticano, dos hijos católicos idénticos a los mellizos de los Flanders. Estuvo casada en segundas nupcias con Alemania (duraron poco: tuvieron a Suiza), pero ahora no quiere saber nada con los hombres. A Italia le gustaría ser una mujer como Bélgica: abogada, independiente, que usa pantalón y habla de política de tú a tú con los hombres (Bélgica también fantasea a veces con saber preparar espaguettis).

España es la mujer más linda de Europa (posiblemente Francia le haga sombra, pero pierde espontaneidad por usar tanto perfume).. Anda mucho en tetas y va casi siempre borracha. Generalmente se deja follar por Inglaterra y Después hace la denuncia. España tiene hijos por todas partes (casi todos de 13 años), que viven lejos. Los quiere mucho, pero le molesta que, cuando tienen hambre, pasen una temporada en su casa y le abran la nevera.

Otro que tiene hijos desperdigados es Inglaterra. Sale en barco por la noche, se tira a las pendejas y a los nueve meses aparece una isla nueva en alguna parte del mundo. Pero no se desentiende de ella. En general las islas viven con la madre, pero Inglaterra les da de comer. Escocia e Irlanda, los hermanos de Inglaterra que viven en el piso de arriba, se pasan la vida borrachos y ni siquiera saben jugar al fútbol. Son la vergüenza de la familia.

Suecia y Noruega son dos lesbianas de casi 40 años, que están buenas de cuerpo, a pesar de la edad, pero no le dan bola a nadie. Cojen y trabajan, pues son licenciadas en algo. A veces hacen trío con Holanda (cuando necesitan porro); otras, le histeriquean a Finlandia, que es un tipo medio andrógino de 30 años, que vive solo en un ático sin amueblar y se la pasa hablando por el móvil con Corea.
Corea (la del sur) vive pendiente de su hermana esquizoide. Son mellizas, pero la del norte tomó líquido amniótico cuando salió del útero y quedó estúpida. Se pasó la infancia usando pistolas y ahora, que vive sola, es capaz de cualquier cosa.

Estados Unidos, el retrasadito de 17, la vigila mucho, no por miedo, sino porque le quiere quitar sus pistolas. Israel es un intelectual de 62 años que tuvo una vida de mierda. Hace unos años, Alemania, el camionero, no lo vio y se lo llevó por delante.
Desde ese día Israel se puso como loco. Ahora, en vez de leer libros, se lo pasa en la terraza tirándole piedras a Palestina, que es una chica que está lavando la ropa en la casa de al lado. Irán e Irak eran dos primos de 16 que robaban motos y vendían los repuestos, hasta que un día le robaron un repuesto a la motoneta de Estados Unidos y se les acabó el negocio. Ahora se están comiendo los mocos.

El mundo estaba bien así, hasta que un día Rusia se juntó (sin casarse) con la Perestroika y tuvieron como docena y media de hijos. Todos raros, algunos mongólicos, otros esquizofrénicos.

Hace una semana, y gracias a un despelote con tiros y muertos, los habitantes serios del mundo descubrimos que hay un país que se llama Kabardino-Balkaria. Un país con bandera, presidente, himno, flora, fauna....y ¡hasta gente! A mí me da un poco de miedo que aparezcan países de corta edad, así, de repente. Que nos enteremos de costado y que, incluso, tengamos que poner cara de que ya sabíamos, para no quedar como ignorantes Y yo me pregunto: ¿Por qué siguen naciendo países, si los que hay todavía No funcionan?

2008-11-12T19:53:00.009+01:00

Tarde de noviembre...,

gris espacio fugaz,

recodo de un sol ausente,

pasos veloces de gente,

que vuelven deprisa al hogar.

Vacio de calles gastadas,
inverna la voz y la risa,

impera la fria sonrisa,

de una luna otoñal.

Tarde de noviembre,

haz de luz que perfuma,

el tiempo en que reina

la bruma,

y la dama, oscuridad.

2008-11-08T12:23:00.004+01:00

Amo el mundo

que veo por tus ojos,

en ellos la vida se refleja

como un mar en calma

a veces agitado,

un océano tranquilo

donde viajo cada noche

con la ilusión

de encontrate.

LA MEMORIA DEL OLVIDO

2008-11-07T19:22:00.002+01:00

Me olvidé de tu olvido,

y sigo plantando flores

en este otoño avanzado,

ignorando

que por la ausencia de tu luz,

la semilla de mi voz,

domirá bajo la tierra

hasta q le devuelvas

la vida.

Me olvidé de ser claro,

y divago en mis poemas

por los mares de antaño,

con alma de marino y corazón de poeta,

derramando tinta negra

por tu voz luminosa.

Me olvidé de mis deberes,

de mis cadenas y sus normas,

y desafio el horizonte aunque aceche la tormenta,

el puerto de tu risa

es siempre un canto de sirena,

o será que al escribirte

la vida vibra por mis venas.

Me olvidé de cerrar,

quizá por siempre esta puerta,

pero la brisa que trae,

me alegra el alma y despierta,

esas ganas de escribir

a ese angel vestido de negro,

ojos verdes, aguamarina,

pelo lacio y azabache,

risa pura y cristalina..

Me olvidé que me olvidaste,

y aqui sigo trabajando el aire.

Afuera el viento brama,la lluvia

azota,

en este rincón de palabras

el verso brota,

refugio de un mundo, a veces gris;

extiendo las alas y vuelo,

palabras que te regalo,

recuerdos que no los quiero,

aceptado pues tu olvido,

aceptame vos

mis versos.